"Le temps ponctué d'évènements routiniers,se nourrir,se laver,lire-mais sans intentions ni but."
La forêt des mythagos, Robert Holdstock.
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"nous sommes la somme de nos pensées."
L'arbre de l'été, Guy Gavriel Kay.
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"Mais qui peut habiter en ces Mondes, s'ils sont habités?...Qui sont les Maîtres de l'univers, eux ou nous?...Et, comment toutes choses ne seraient-elles faites que pour l'homme?"
Kepler, cité par Robert Burton,
dans The anatomy of melancoly(1621)
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Je vais a Londres; je me mêle aux foules affairées de Fleet Street et du Strand;et ces gens semblent être les fantômes du passé, hantant les rues que j'ai vues silencieuses et désolées, allant et venant, ombres dans une ville morte, caricatures de vie dans un cors pétrifié.Il me semble étrange, aussi, de grimper, ce que je fis la veille du jour où j'écrivis ce dernier chapitre, au sommet de Primose Hill, pour voir la concentration de maisons, vagues et bleuâtres, à travers un voile de fumée et de brume, disparaissant au loin dans le ciel bas et sombre, de voir les gens se promener dans les allées bordées de fleurs, au flanc de la colline, d'observer les curieux venant voir la machine martienne, qu'on a laissée là encore, d'entendre le tapage des enfants qui jouent, et de me rappeler que je vis tout cela, ensoleillé et clair,triste et silencieux, à l'aube de ce dernier grand jour...
Et le plus étrange de tout, encore, est de penser, tandis que j'ai dans la mienne sa main mignonne, que ma femme m'a compté, et que je l'ai comptée, elle aussi, parmi les morts.
La guerre des mondes, H.G Wells
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La forêt des mythagos, Robert Holdstock.
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"nous sommes la somme de nos pensées."
L'arbre de l'été, Guy Gavriel Kay.
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"Mais qui peut habiter en ces Mondes, s'ils sont habités?...Qui sont les Maîtres de l'univers, eux ou nous?...Et, comment toutes choses ne seraient-elles faites que pour l'homme?"
Kepler, cité par Robert Burton,
dans The anatomy of melancoly(1621)
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Je vais a Londres; je me mêle aux foules affairées de Fleet Street et du Strand;et ces gens semblent être les fantômes du passé, hantant les rues que j'ai vues silencieuses et désolées, allant et venant, ombres dans une ville morte, caricatures de vie dans un cors pétrifié.Il me semble étrange, aussi, de grimper, ce que je fis la veille du jour où j'écrivis ce dernier chapitre, au sommet de Primose Hill, pour voir la concentration de maisons, vagues et bleuâtres, à travers un voile de fumée et de brume, disparaissant au loin dans le ciel bas et sombre, de voir les gens se promener dans les allées bordées de fleurs, au flanc de la colline, d'observer les curieux venant voir la machine martienne, qu'on a laissée là encore, d'entendre le tapage des enfants qui jouent, et de me rappeler que je vis tout cela, ensoleillé et clair,triste et silencieux, à l'aube de ce dernier grand jour...
Et le plus étrange de tout, encore, est de penser, tandis que j'ai dans la mienne sa main mignonne, que ma femme m'a compté, et que je l'ai comptée, elle aussi, parmi les morts.
La guerre des mondes, H.G Wells
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